audiovisual

En estos días de ocio y encierro me he dedicado a actividades tan edificantes como ver la tele, preocuparme por estar en la indigencia simoleónica (que ya es...), dar de comer a los animalitos de todo tipo de esta casa, pintar minuciosamente una figurita de Spiderman, verificar que el emule funciona a ritmo de esclavitud sureña, ordenar las descargas en carpetas, fantasear con que me toca la quiniela, preguntarme por qué Keira Knightley pone la misma cara para posar en un calendario (febrero) que para lo de Jane Austen...
El resultado de mi permanencia ante la pantalla ha sido este:

Angels in America

Oigo la palabra maratón y me siento atraída de forma inexorable. Porque es un desafío fácil de superar. ¿Seis horas seguidas (se-gui-das) de exitosa miniserie ganadora de todos los premios Emmy del mundo? Allá voy. Desde las 22:30 hasta las 4:30, sólo con una breve trasposición onírica durante un parlamento de Al Pacino (podéis descontarme cinco minutos). Y seis horas para no conseguir saber si me gustó o es un tostón off Broadway intragable. Ingredientes: 1985, sida (como material de ficción es de los que no, no), actores de prestigio (jiji), un director de esos que ni sí ni no pero que ahí están, tienen una carrera, esta cosa de cuando ellos se ponen artísticos, esta otra cosa de cuando ellos hacen cine sacado de teatro, algunos diálogos con sentido del humor, Al Pacino que no sabes si darle un bofetón o un Emmy, papeles múltiples, efectismo, la intención como de hablar de una nueva mitología, mormones, Emma Thompson haciendo de ángel polisexual, judíos, culpa, Reagan... En fin que si alguien la ha visto, que se manifieste.

Los Ángeles de Charlie. Al límite.

Esta pone las cosas más fáciles. Da igual que cambies de canal, que vayas al baño, que te duermas cinco minutos... Te ríes. Si es que puedes. Favoritismos: la aparición de Jaclyn Smith (ojalá hubiera sido Farrah, pero eso ya era demasiado pedir) en plan consejera angelical y el personaje meriloto de Crispin Glover, del que dicen que no está bien de la cabeza tampoco en la vida real, mejor que mejor.
Que no todo van a ser Bergmanes.

La seguridad de los objetos.

Aquí una con más pretensiones. También me pregunto por qué no le cambiaron el título, que no queda bien en castellano. Pero en fin. No todo el mundo puede hacer Vidas Cruzadas, ni todos los relatos para hacer películas con personajes cuyas historias se entrecruzan son igual de buenos, ni con poner a Glenn Close te sale una buena película, ni con hablar sobre la culpa y la relaciones humanas te emocionas. Pero está bien. Más o menos. El final no, el final es un poco "ahora metemos a todos los personajes en la escena y ponemos una canción bonita y ya verás". Lo mejor, Patricia Clarkson, y que la muñeca hablara. Ah, y que no te dan muchas ganas de odiar a Dermot Mulroney.


Spiderman 2

Si es que Spiderman es el más mutante de los superhéroes no mutantes, ¿cómo no me va a gustar? Y lo mal que lo pasa, lo torpe que es, esa familia tan triste, ese trabajo tan patético, como la vida misma... Si es que hay quienes no reconocen el realismo aunque lo tengan delante... De los efectos especiales y eso no digo nada. Sólo añado que al final me emocioné y todo.


El otro día antes de ir a Villa Chinchilla, mientras desayunaba, vi un poco Ulysses 31 en Cuatro. Qué clásico. Pero no son horas.

Y nada más, creo. Todavía tengo que decidir si me hago del equipo negro o del blanco en lo de la cocina infernal (creo que del negro, Bienvenida Pérez me inquieta), pero que no piensen que me impresionan con términos ininteligibles que yo ya vengo enseñada de Oído cocina.


Canción de mi día de hoy: "Crash", The Primitives. (Estoy viviendo un momento revival)