la rigidez del cuero falso

Otra vez en el tren, una mujer enfrente de mí medio oculta por un par de asientos vacíos.
Habla por teléfono sin parar, la palabra Melbourne capta mi atención y dejo de escuchar música pero no me quito los auriculares. La conversación trata de importación de vinos australianos de y la ineptitud de Adolfo, el que la escucha no es Adolfo, pero le cae casi la misma bronca que si lo fuera. Aquello de matar (o herir) al mensajero es un clásico que no caduca.

Más tarde la misma mujer le pide besos a su hijo por teléfono. Cuando me levanto para bajar, paso por su lado y casi abro la boca de sorpresa, porque aquella mujer parecía dos. Una desde la cintura hasta la cabeza (con la camisa por fuera, despeinada con el despeinado que sólo te dan los reposa cabezas de trenes y autobuses, y cara de querer llegar cuanto antes a Segovia) y otra desde la cintura hasta los pies, con las piernas anormalmente rígidas, con una rigidez extrañamente próxima al movimiento brusco, envueltas (y es un verbo demasiado suave) en unos amenazantes pantalones intento de cuero de un color entre el ocre y el verde. Parecía que aquellas piernas no tenían nada que ver con su dueña. O incluso que las dueñas eran las piernas.

Al día siguiente (y sin que tenga nada que ver, o sí) con lo anterior, conocí en un bar a una perra llamada Chenoa. Y no es una metáfora.