la comunidad II (o la inevitabilidad de algunas segundas partes) Y terceras, añado.

Esta mañana llaman al timbre de arriba, abro y son los de la obra, que si les abro la azotea. Claro, y les doy la llave que para eso tengo dos copias. Y así no tienen que llamar más (optimización de la amabilidad).
Van a poner unas redes para que no haya sustos durante la semana, no quiera la fatalidad que una cornisa alcance las cabezas devotas de los que esperan el paso de las carrozas. Me parece muy bien, porque no tendrían que hacerlo, y encima no nos lo cobran.
Bajo con L. y ya en la calle veo reunidos a los ejecutores de la obra y a la presidenta mirando hacia arriba.
Norman el del ático no les abre la puerta, pero es pillado asomándose y ya no le queda más remedio que dejar que suban y descuelguen la red.
Y ya me quedo con la presidenta, que me cuenta que el susodicho se niega a dejar que los anclajes se pongan en su terraza, porque no piensa estar quince días encerrado con esa gente entrando y saliendo de su casa, que la última obra que hizo en su casa le costó una depresión, y que si queremos que los deje pasar, que le paguemos un sueldo. Muy razonable todo, salta a la vista.
El de la incoación tampoco piensa dejar que por su casa se haga nada. Y eso que está jubilado y a los jubilados les encanta estar pendiente de las obras, pero no, este jubilado ha salido rebelde (y otros adjetivos menos favorecedores).
La alternativa es hacer la obra contratando una máquina elevadora (el coste y la aparatosidad se incrementan, claro).
Y así estamos.
Ahora me diréis si no debería estar regulado el uso higiénico del lanzallamas.

El añadido

Los hechos: estaba yo el sábado, en casa, ajena a cualquier peligro, en pijama... Suena el timbre de arriba (pienso: un vecino, el timbre de arriba es como el sentido arácnido de Spiderman). Abro sin mirar por la mirilla, hay cosas que es mejor no anticiparlas. Es Norman, que viene a explicarme sus porqués y sus peros en el asunto de la obra. Y ahí estamos, en la puerta, yo en pijama, y Norman preocupado porque no quiere que nadie se enfade con él y le cojan manía. Pasan los minutos y me veo subiendo las escaleras, y lo siguiente que veo es a mí misma en pijama en el ático de Norman. Conozco a su madre que me parece una señora bastante diminuta y agradable.
Decir que la gente me cuenta su vida ya es poco. Como en las películas, Norman dijo varias veces: no sé por qué te cuento esto. Y al final: me ha servido de mucho hablar contigo. Yo debo poner cara de algo que no sé definir, de narcótico variante suero de la verdad. El momento más grande que la realidad: me enseña su dormitorio (la decoración daría para muchas muchas entradas, pero no quiero agotar a los personajes) y que veo, un cuadro gigante en la cabecera de la cama. ¿Qué cuadro es? Un Murillo, amiguitos del arte. Por si las dudas: auténtico, sí. ¿Qué decir?